Sou corretor de imóveis. O mercado está brutal agora. Tive um jovem casal, compradores de primeira viagem. Grávida, doce, mal conseguiram juntar um pagamento inicial. Eles se apaixonaram por um pequeno bangalô. Era perfeito. Mas então veio a guerra de lances. Ofertas em dinheiro. $20k acima do preço pedido. Eles não tinham chance. Sentamos no meu carro, e a esposa estava chorando. "Nunca vamos encontrar uma casa para o bebê." Fui apresentar a oferta deles ao vendedor mesmo assim. O vendedor era um homem idoso chamado Arthur. Ele estava se mudando para uma casa de repouso. Ele olhou a planilha de ofertas. Viu os números altos. Então pegou a "Carta de Amor" que meus clientes escreveram—algo que a maioria dos vendedores ignora. Incluía uma foto do ultrassom deles. Arthur ficou olhando para isso. "Minha esposa e eu compramos esta casa em 1964," ele disse. "Criamos três meninos aqui. Eu gravei as alturas deles na moldura da porta da cozinha." Ele empurrou as altas ofertas em dinheiro para o lado. "Não quero um investidor alugando isso," ele disse. "Quero que essa moldura da porta seja usada." Ele vendeu para meus clientes. Por $10,000 abaixo do preço pedido. Quando eu lhes disse, eles desabaram. Arthur deixou uma nota para eles no balcão quando se mudaram: "A casa precisa de barulho. Preencha-a com amor."

Fui sem-abrigo durante seis meses em 2011. Dormi no meu carro. Costumava estacionar atrás de uma pequena igreja porque era escuro e tranquilo. Pensava que ninguém sabia que eu estava lá. Todas as manhãs, acordava, ia a uma estação de serviço para lavar o rosto e ia trabalhar (sim, tinha um emprego, só não conseguia pagar o aluguel). Numa noite, estava congelante. 10 graus. O meu carro não pegava para ligar o aquecedor. Estava a tremer tanto que os meus dentes doíam. Vi a porta dos fundos da igreja abrir. Um zelador saiu para despejar o lixo. Ele viu o meu carro. Ele viu-me encolhido no banco da frente. Ele não chamou a polícia. Ele não veio até à janela e bateu. Ele apenas voltou para a porta, destrancou-a e segurou-a aberta com uma pequena pedra. Depois, acendeu a luz do corredor e saiu. Esperei dez minutos. Então, corri para dentro. Estava quente. Havia um sofá no saguão. Havia uma casa de banho com água quente. Dormi lá todas as noites pelo resto do inverno. Todas as noites, a pedra estava lá. Nunca conheci o zelador. Nunca o agradeci. Agora estou de pé novamente. Tenho uma casa. Tenho uma cama. Mas todos os anos, na primeira neve, faço uma doação para aquela igreja. Escrevo "Para a conta do aquecimento" na linha de observações. Às vezes, a forma mais alta de amar o seu próximo é não dizer nada.

"Sou um tosador de cães. O cliente traz o mesmo "cão" todos os meses. É claramente um guaxinim. Ninguém reconhece isso. Primeira consulta, janeiro. Mulher agendou um serviço de tosa para um "mistura de Pomeranian". Trouxe um guaxinim. Um guaxinim de verdade. Numa transportadora de cães. Eu fiquei a olhar. "Senhora, isso é" "O nome dele é Biscuit. Apenas um corte, por favor. Ele fica embaraçado." Meu gerente estava bem ali. Acenou com a cabeça. "Pacote padrão de Pomeranian?" "Sim, por favor." Eu tosei um guaxinim. Ele foi surpreendentemente cooperativo. Provavelmente está acostumado a isso. Cobrei-lhe $65. Ela deu uma gorjeta de $20. Biscuit retorna mensalmente. Mesma rotina. Ninguém menciona o óbvio. Outros tosadores o lavam. Cortam suas unhas. Escovam seus dentes. Temos fotos de antes/depois expostas. "Biscuit - Mistura de Pomeranian." Ele é visivelmente um guaxinim. Máscara preta. Cauda anelada. Mãos em vez de patas. Come do lixo na nossa sala de descanso. Um novo funcionário começou na semana passada. Viu a consulta do Biscuit. "Por que há um guaxinim na agenda?" Todos ficaram em silêncio. O gerente disse: "Esse é o Biscuit. Ele é uma mistura de Pomeranian." "Mas ele é literalmente" "Um cliente valioso. Que paga em dia. Temos um problema?" A nova garota não discutiu. Ontem, o inspetor de saúde veio. Verificação de rotina. Viu o Biscuit recebendo um secador. "Isso é um guaxinim?" O proprietário não olhou para cima. "Mistura de Pomeranian." O inspetor escreveu algo. Saiu. Passamos na inspeção. Estou aqui há quatro anos. Tosei o Biscuit 48 vezes. Ele é objetivamente um guaxinim. Mas no papel? Mistura de Pomeranian. E todos simplesmente..... aceitam isso. Às vezes me pergunto se estou louco. Se todos nós estamos alucinado coletivamente. Mas então o Biscuit aparece. Sobe na mesa de tosa usando suas mãos estranhas. Fala comigo. E eu o lavo. Estilo seu pelo. Envio-o para casa parecendo fabuloso. Porque aparentemente esta é a minha vida agora. Tosador profissional de guaxinins. Fingindo que é um cão. Por $65 mais gorjeta. Todo mês. Para sempre." Deixe esta história chegar a mais corações.... Por Mary Nelson