Estuve sin hogar durante seis meses en 2011. Dormía en mi coche. Solía aparcar detrás de una pequeña iglesia porque era oscuro y tranquilo. Pensé que nadie sabía que estaba allí. Cada mañana, me despertaba, conducía a una gasolinera para lavarme la cara y me iba a trabajar (sí, tenía un trabajo, solo que no podía pagar el alquiler). Una noche, hacía un frío helador. 10 grados. Mi coche no arrancaba para encender la calefacción. Temblaba tanto que me dolían los dientes. Vi que se abría la puerta trasera de la iglesia. Un conserje salió a tirar la basura. Vio mi coche. Me vio acurrucado en el asiento delantero. No llamó a la policía. No se acercó a golpear la ventana. Simplemente volvió a la puerta, la desbloqueó y la mantuvo abierta con una pequeña piedra. Luego encendió la luz del pasillo y se fue. Esperé diez minutos. Luego corrí adentro. Estaba cálido. Había un sofá en el vestíbulo. Había un baño con agua caliente. Dormí allí cada noche durante el resto del invierno. Cada noche, la piedra estaba allí. Nunca conocí al conserje. Nunca le agradecí. Ahora estoy de pie nuevamente. Tengo una casa. Tengo una cama. Pero cada año, en la primera nevada, dono un cheque a esa iglesia. Escribo "Para la factura de calefacción" en la línea de memo. A veces, la forma más ruidosa de amar a tu vecino es no decir nada en absoluto. Anónimo

"Soy peluquero de perros. Un cliente trae el mismo "perro" cada mes. Claramente es un mapache. Nadie lo reconoce. Primera cita, enero. Una mujer programó un servicio de peluquería para un "mezcla de Pomerania". Trajo un mapache. Un mapache de verdad. En un transportín de perro. Me quedé mirando. "Señora, eso es" "Se llama Biscuit. Solo un recorte, por favor. Se le enreda el pelo." Mi gerente estaba justo allí. Asintió. "¿Paquete estándar de Pomerania?" "Sí, por favor." Peluqué a un mapache. Fue sorprendentemente cooperativo. Probablemente está acostumbrado. Le cobré $65. Me dio $20 de propina. Biscuit regresa mensualmente. La misma rutina. Nadie menciona lo obvio. Otros peluqueros lo lavan. Le recortan las uñas. Le cepillan los dientes. Tenemos fotos del antes/después expuestas. "Biscuit - Mezcla de Pomerania." Es visiblemente un mapache. Máscara negra. Cola anillada. Manos en lugar de patas. Come de la basura en nuestra sala de descanso. Una nueva empleada comenzó la semana pasada. Vio la cita de Biscuit. "¿Por qué hay un mapache en el horario?" Todos se quedaron en silencio. El gerente dijo: "Ese es Biscuit. Es una mezcla de Pomerania." "Pero es literalmente" "Un cliente valioso. Que paga a tiempo. ¿Tenemos un problema?" La nueva chica no discutió. Ayer, vino el inspector de salud. Revisión rutinaria. Vio a Biscuit recibiendo un secado. "¿Es ese un mapache?" El dueño no miró hacia arriba. "Mezcla de Pomerania." El inspector escribió algo. Se fue. Pasamos la inspección. He estado aquí cuatro años. He peluqueado a Biscuit 48 veces. Es objetivamente un mapache. Pero en papel? Mezcla de Pomerania. Y todos simplemente..... aceptan esto. A veces me pregunto si estoy loca. Si todos estamos alucinando colectivamente. Pero luego aparece Biscuit. Se sube a la mesa de peluquería usando sus extrañas manitas. Me habla. Y yo lo lavo. Estilo su pelaje. Lo envío a casa luciendo fabuloso. Porque aparentemente esta es mi vida ahora. Peluquero profesional de mapaches. Pretendiendo que es un perro. Por $65 más propina. Cada mes. Para siempre." Deja que esta historia llegue a más corazones.... Por Mary Nelson

Me llamo Marco. Soy enfermero. Hoy… lloré en silencio en el pasillo. Nadie se dio cuenta. Nadie preguntó si estaba bien. Esta mañana estuve con dos pacientes mientras tomaban su último aliento. Sostuve a un padre en mis brazos mientras lloraba la pérdida de su hijo. Más tarde, lavé el cabello de un caballero que me miró con ojos cansados y susurró con una leve sonrisa: “Al menos dejaré este mundo limpio.” Su mano se aferró a la mía. Ninguna familia vino a despedirse. Cada día doy lo mejor de mí. Cuidado. Presencia. Calidez humana. Pero en todo esto, a menudo olvido darme un poco de amabilidad a mí mismo. No pido aplausos ni reconocimiento. Solo algo simple. Tal vez una voz diciendo: “Hola Marco.” Quizás entonces, hoy, me sentiría un poco menos solo. "¿Alguna vez te has preguntado cómo es darlo todo por los demás y, sin embargo, sentirte invisible? Sumérgete en la historia no contada de Marco y descubre las luchas ocultas de los héroes de la salud." Crédito - Marco