DERNIÈRE MINUTE : L'agent de l'ICE qui a mortellement tiré sur Renee Good le 7 janvier à Minneapolis, Jonathan Ross, a souffert d'un saignement interne au torse suite à l'incident, selon deux responsables américains informés de son état de santé.

Le diner s'accrochait au bord de la galaxie comme des excréments d'un parasite indéfinissable. Il était situé sur un échangeur solitaire où trois voies hyperspatiales se croisaient, la gravité s'écoulant sur le côté, les fenêtres teintées contre la lueur couleur bleu de la disque d'accrétion à proximité. Le panneau à l'extérieur clignotait dans sept spectres et un registre émotionnel qui se traduisait à peu près par NOURRITURE CHAUDE, PAS DE QUESTIONS. Elle aimait ça. La femme glissa dans une banquette moulée pour quelque chose avec trop de joints et pas assez de symétrie. Ses bottes résonnaient creux sur le platelage. L'automate faisant face au comptoir s'éveilla avec un doux carillon et se déplia. "Commande." dit-il, mécaniquement, traduit par ses implants. "Oeufs." répondit-elle. L'automate marqua une pause. Sa surface ondula alors qu'il interrogeait des bases de données qui n'avaient pas été mises à jour depuis avant que les humains n'apprennent à plier l'espace-temps sans le déchirer. Un drapeau d'avertissement clignota : Inconnu. "Clarifiez." dit la machine. Elle soupira, leva la main et inclina le bord de son chapeau en arrière. Le patch à l'avant disait NOUVELLE AMÉRIQUE, le drapeau cousu en dessous. Rayures rouges et blanches, familières comme la mémoire musculaire. Là où le champ d'étoiles bleues aurait dû être, il y a mille ans, une fusée stylisée s'extirpait d'un trou noir, la lumière se courbant derrière elle comme si elle se libérait de l'histoire elle-même. "Matrice de protéines." dit-elle. "Enveloppée. Paquet de nutriments autonome. Principalement des acides aminés, des lipides, de l'eau. Généralement aviaire, bien que cette partie soit négociable." L'automate traita. "État préféré ?" "Brouillée." dit-elle. "Molle. Pas caoutchouteuse." La machine commença à clignoter, mais elle ajouta, "Cela signifie des protéines dénaturées par la chaleur, mais pas brûlées." Il y eut une longue pause, puis la machine cracha et ronronna. Le comptoir extruda un bol peu profond. À l'intérieur se trouvait une bouillie jaune pâle, légèrement fumante. Cela ressemblait à du regret. Elle y goûta. Parfait. Aérien. Beurré. Un soupçon de sel. Elle ferma les yeux pendant une demi-seconde, juste assez longtemps pour se souvenir des matins qui n'impliquaient pas d'air recyclé en conserve et de manifestes de cargaison mesurés en kilotonnes. En face d'elle, quelque chose s'installa dans la banquette adjacente. C'était grand lorsqu'il se tenait debout, mais maintenant il se pliait vers l'intérieur, les articulations s'effondrant comme un origami fait par un mathématicien. Sa peau scintillait entre mat et translucide, les couleurs s'écoulant lentement. Il la regardait manger. Puis il fit un geste, une spirale lente d'un membre. "Votre couverture crânienne ?" demanda-t-il. "Elle déclare allégeance ? À quoi ? Je n'en ai pas connaissance." "Ouais." dit-elle. "Elle le fait. Nouvelle Amérique." "À quoi est ‘Nouvelle Amérique' ?" Elle mâcha, avala et sourit un peu. "Eh bien." dit-elle, "c'est un long chemin." L'extraterrestre se pencha en avant. Sa surface s'illumina. Intérêt. Elle lui parla d'une collection hétéroclite de colonies qui décidèrent qu'elles en avaient assez qu'un empire à des océans de distance leur dise quoi faire. À propos d'arguments menés avec des brochures, des mousquets, et une croyance déraisonnable que les gens ordinaires devraient être autorisés à désapprouver bruyamment. Elle parla des droits écrits non pas parce qu'ils étaient accordés, mais parce que les gens avaient peur que quelqu'un puisse oublier qu'ils existaient. La parole. Les armes. L'idée radicale que parfois la plus haute vertu est d'être laissé seul. La peau de l'extraterrestre rougit dans des motifs qu'elle soupçonnait de signifier confusion. "Vous permettez le dissentiment interne ?" demanda-t-il. "L'encourage." dit-elle. "On ne peut pas nous faire taire même si on essayait." Elle continua. À travers des siècles de désordre et de brillance. À travers des machines et des marchés et des erreurs. À travers une guerre mondiale qui se termina mal, non pas seulement par le feu mais par la pourriture. La corruption. Le confort échangé contre le contrôle. Une perte qui ne ressemblait pas à une défaite jusqu'à ce qu'elle soit déjà de l'histoire. Elle parla d'un homme qui construisait des fusées pendant que les politiciens débattaient. L'extraterrestre comprit. Quand elle décrivit le premier lancement vers Mars se produisant non pas dans un triomphe, mais dans un défi, quelque chose qu'elle était sûre était de l'émerveillement scintilla à sa surface. "Cinquante ans plus tard." dit-elle, "Ces Martiens têtus ont craqué la fusion protonique. Non pas parce que c'était rentable, mais parce que cela signifiait qu'ils n'auraient plus jamais à demander la permission." "Un siècle après cela, dans le froid sombre de l'Oort, une équipe de fous gravitiques pliait l'espace-temps en portes. L'humanité passa à travers et découvrit qu'elle n'était pas seule." "Et maintenant ?" demanda l'extraterrestre. Elle désigna autour d'eux. Au carrefour. Le diner. Les voies pleines de cargaisons et d'histoires. "Il s'avère." dit-elle, "que la plupart des espèces détestent être seules. Cela les rend un peu fous. Les humains ne l'aiment pas, mais nous le tolérons mieux que la plupart. Alors nous faisons les longs trajets. Les routes vides. Les emplois silencieux." L'extraterrestre brillait de compréhension. Elle termina ses œufs. "Alors nous conduisons." dit-elle. "Nous connectons. Nous déplaçons des choses. Des gens. Des idées." L'extraterrestre était très immobile maintenant. "Vous exporteriez... ces valeurs ?" demanda-t-il prudemment. Elle atteignit dans sa veste et glissa une carte fine sur la table. La surface scintillait avec une adresse hypernette et un simple mot traduit en une demi-douzaine de cadres conceptuels. Liberté. "Pas exporter." dit-elle. "Juste... offrir des directions." L'extraterrestre toucha la carte comme si elle pouvait brûler sa peau translucide. Elle se leva, ajusta son chapeau et hocha la tête une fois. "Fais attention." dit-elle. "C'est contagieux." Elle retourna à son transporteur, portant la cargaison silencieuse et dangereuse que les humains avaient toujours été les meilleurs à déplacer : l'idée que vous pouviez vivre libre, si vous étiez prêt à la porter vous-même.