J'ai été sans-abri pendant six mois en 2011. Je dormais dans ma voiture. Je me garais derrière une petite église parce que c'était sombre et calme. Je pensais que personne ne savait que j'étais là. Chaque matin, je me réveillais, je conduisais jusqu'à une station-service pour me laver le visage, et j'allais travailler (oui, j'avais un emploi, je ne pouvais juste pas me permettre de payer un loyer). Une nuit, il faisait froid. 10 degrés. Ma voiture ne démarrait pas pour faire fonctionner le chauffage. Je tremblais tellement que mes dents me faisaient mal. J'ai vu la porte arrière de l'église s'ouvrir. Un concierge est sorti pour jeter les poubelles. Il a vu ma voiture. Il m'a vu blotti sur le siège avant. Il n'a pas appelé les flics. Il n'est pas venu frapper à la fenêtre. Il est juste retourné à la porte, l'a déverrouillée et l'a maintenue ouverte avec une petite pierre. Puis il a allumé la lumière du couloir et est parti. J'ai attendu dix minutes. Puis j'ai couru à l'intérieur. Il faisait chaud. Il y avait un canapé dans le hall. Il y avait une salle de bain avec de l'eau chaude. J'y ai dormi chaque nuit pour le reste de l'hiver. Chaque nuit, la pierre était là. Je n'ai jamais rencontré le concierge. Je ne l'ai jamais remercié. Je suis de nouveau sur mes pieds maintenant. J'ai une maison. J'ai un lit. Mais chaque année, lors de la première neige, je fais un don à cette église. J'écris "Pour la facture de chauffage" dans la ligne de mémo. Parfois, la façon la plus bruyante d'aimer son voisin est de ne rien dire du tout. Anonyme