Jeg var hjemløs i seks måneder i 2011. Jeg sov i bilen min. Jeg pleide å parkere bak en liten kirke fordi det var mørkt og stille. Jeg trodde ingen visste at jeg var der. Hver morgen våknet jeg, kjørte til en bensinstasjon for å vaske ansiktet, og dro på jobb (ja, jeg hadde jobb, hadde bare ikke råd til husleien). En natt var det iskaldt. 10 grader. Bilen min ville ikke starte varmen. Jeg skalv så mye at tennene mine gjorde vondt. Jeg så bakdøren til kirken stå åpen. En vaktmester kom ut for å kaste søpla. Han så bilen min. Han så meg sitte sammenkrøpet i forsetet. Han ringte ikke politiet. Han kom ikke bort og banket på vinduet. Han gikk bare tilbake til døren, låste den opp og holdt den åpen med en liten stein. Så slo han på lyset i gangen og gikk. Jeg ventet ti minutter. Så løp jeg inn. Det var varmt. Det var en sofa i lobbyen. Det var et bad med varmt vann. Jeg sov der hver natt resten av vinteren. Hver natt var steinen der. Jeg har aldri møtt vaktmesteren. Jeg takket ham aldri. Jeg er på beina igjen nå. Jeg har et hus. Jeg har en seng. Men hvert år ved den første snøen donerer jeg en sjekk til den kirken. Jeg skriver «For oppvarmingsregningen» i notatlinjen. Noen ganger er den høyeste måten å elske din neste på å ikke si noe i det hele tatt. Anonym